HAPPY NEW YEAR

Mira, no pido mucho,
solamente tu mano, tenerla
como un sapito que duerme así contento.
Necesito esa puerta que me dabas
para entrar a tu mundo, ese trocito
de azúcar verde, de redondo alegre.
¿No me prestás tu mano en esta noche
de fìn de año de lechuzas roncas?
No puedes, por razones técnicas.
Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,
el durazno sedoso de la palma
y el dorso, ese país de azules árboles.
Asì la tomo y la sostengo,
como si de ello dependiera
muchísimo el mundo,
la sucesión de las cuatro estaciones,
el canto de los gallos, el amor de los hombres.

Julio Cortázar

BOLERO

Qué vanidad imaginar
que puedo darte todo, el amor y la dicha,
itinerarios, música, juguetes.
Es cierto que es así:
todo lo mío te lo doy, es cierto,
pero todo lo mío no te basta
como a mí no me basta que me des
todo lo tuyo.

Por eso no seremos nunca
la pareja perfecta, la tarjeta postal,
si no somos capaces de aceptar
que sólo en la aritmética
el dos nace del uno más el uno.

Por ahí un papelito
que solamente dice:

Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte.

Y este fragmento:

La lenta máquina del desamor
los engranajes del reflujo
los cuerpos que abandonan las almohadas
las sábanas los besos

y de pie ante el espejo interrogándose
cada uno a sí mismo
ya no mirándose entre ellos
ya no desnudos para el otro
ya no te amo,
mi amor.

JULIO CORTÁZAR

Las navidades son épocas especiales en mi vida, de niña las esperaba ansiosa, la casa se llenaba de gente, de luces, de árboles de navidad, de regalos, de buenos deseos, de gente querida. Todavía a pesar de que ya sé, que Papá Noel no existe, las fiestas no han perdido esa magia, a pesar de que hoy en la mesa va haber algunas sillas vacías, pero así es la vida... Van a faltar mis dos bombones: Ludmi y Naza, que son dos seres adorables que mi hermana tuvo la dicha y la gracia de traer a este mundo para agrandar y embellecer a mi familia. Cosas de la distancia que le vamos a hacer, pero ya sé que los primeros días de enero los voy a tener cerca para comerlos a besos, para consentirlos hasta el grado extremo (según reclamos de mi hermana). Los veo poco así que los disfruto a full cuando vienen y no les puedo negar nada. La más chiquita se me pegotea todos los años, duerme conmigo, durante su estadía en casa se independiza de sus padres así que la consiento dejándola mirar tele hasta tarde, se empanza de golosinas, juega, hablaaaaaaa como un loro, dibuja, canta ( esta chica va a ser artista, lo firmo). Ahora estudia danzas clásicas y hay que verla a los cinco años con sus ballerinas y su rodetito de danza adquiriendo sus primeras líneas. Espero que en estas navidades se cumplan muchos sueños, que la gente entienda realmente que no todo es poseer, consumir, abalanzarse sobre los regalos más costosos, perder tiempo en los shoppings buscando lo que muchas veces no otorga la felicidad, al menos ésa duradera, que nos llena el alma. Que en todos los hogares no falte ni la alegría, ni la unión, ni la salud, ni el amor que es lo único importante en este mundo. Lo demás es efímero, se los aseguro. Me gustaría que todos pensemos en las familias que están pasándola mal, que seamos más solidarios con el prójimo. Hace dos años más o menos, descubrí un programa donde se ayuda a hacer feliz a una familia argentina. En este caso se eligen a los más desprotegidos de nuestro querido país, a los indigenas que tan olvidados están por los gobiernos. Este año creo fue a los tobas, te asignan una familia, te dan las edades de los niños y se les arma una caja entre varios amigos, se les envía comida no perecedera, (conservas, budines, pan dulce, leche, jugos en caja), porque desgraciadamente a esos lugares no llega el agua potable, para que tengan una linda navidad, regalos, ropa, calzado, dulces. La caja es entregada en mano al titular de la familia, por Cáritas. No cuesta nada, si somos muchos. Por eso este año brindo, por eso, por la gente solidaria de este país y por todas esas organizaciones que hacen mucho con muy poco, pero con mucho esfuerzo y dedicación. Por la sorpresa de cientos  de familias que hoy sonreirán pensando que gente muy distante de ellos no olvida sus necesidades. Y porque los gobiernos entiendan que detrás de los fríos números de ajuste y de planes económicos hay gente que sufre en silencio y que no sale en los diarios.

Hace 12 años un grupo de amigas colaboraba en el roperito de la Parroquia Nuestra Señora del Encuentro en Pacheco. Ahí, una de ellas escuchó el testimonio de una madre que contaba que ella el 24 de diciembre a la noche, sólo podía darle a sus hijos mate cocido y pan, como todos los días, y después los mandaba a dormir.

Esta desgarradora confesión, fue la que llevó a que estas amigas decidieran hacer algo al respecto. Les parecía que estas familias carenciadas tenían que disfrutar la cena de Nochebuena de la misma forma que ellas. Y por eso decidieron cocinar por dos lo que ellas iban a desplegar en sus propias mesas, para donárselo a cada una de estas familias. Fueron 40 cenas para 40 hogares carenciados.

Al año siguiente fueron más y al otro más, y llegó un punto en el que ya no podían estirar el número de beneficiarios porque se rompía la cadena de frío. Entonces se dieron cuenta de que tenían que pasar a un escalón más alto, y armar cajas navideñas con alimentos no perecederos, para poder así llegar a más personas.

Este fue el nacimiento de la iniciativa Nochebuena para Todos, que estas fiestas estará llegando a 4000 hogares vulnerables de todo el país (Tucumán, Salta, Corrientes, Chaco, Buenos Aires y Santiago del Estero) y que invita a vivir una navidad distinta haciendo un gesto de amor para los que menos tienen.

Feliz navidad a todos los que se toman el trabajo y son tan gentiles de leer mi blog!

Bebé Rocamadour, bebé, mon bebé. Rocamadour : Rocamadour, ya sé que es como un espejo. Estás durmiendo o mirándote los pies. Yo aquí sostengo un espejo y creo que sos vos. Pero no lo creo, te escribo porque no sabes leer. Si supieras no te escribiría o te escribiría cosas importantes. Alguna vez tendré que escribirte que te portes bien o que te abrigues. Parece increíble que alguna vez, Rocamadour. Ahora solamente te escribo en el espejo, de vez en cuando tengo que secarme el dedo porque se moja de lágrimas. ¿ Por qué, Rocamadour ? No estoy triste, tu mamá es una pavota, se me fue al fuego el borsch que había hecho para Horacio; vos sabés quién es Horacio, Rocamadour, el señor que el domingo te llevó el conejito de terciopelo y que se aburría mucho porque vos y yo nos estábamos diciendo tantas cosas y él quería volver a París; entonces te pusiste a llorar y él te mostró como el conejito movía las orejas; en ese momento estaba hermoso, quiero decir Horacio, algún día comprenderás, Rocamadour. Rocamadour, es idiota llorar así porque el borsch se ha ido al fuego. 

 Rocamadour, madame Irène no está contenta de que seas tan lindo, tan alegre, tan llorón y gritón y meón. Ella dice que todo está muy bien y que eres un niño encantador, pero mientras habla esconde las manos en los bolsillos del delantal como hacen algunos animales malignos, Rocamadour, y eso me da miedo. Cuando se lo dije a Horacio, se reía mucho, pero no se da cuenta de que yo lo siento, y que aunque no haya ningún animal maligno que esconde las manos, yo siento, no sé lo que siento, no lo puedo explicar. Rocamadour, si en tus ojitos pudiera leer lo que te ha pasado en esos quince días, momento por momento. Me parece que voy a buscar otra nourrice aunque Horacio se ponga furioso y diga, pero a ti no te interesa lo que él dice de mí. Otra nourrice que hable menos, no importa si dice que eres malo o que lloras de noche o que no quieres comer, no importa si cuando me lo dice yo siento que no es maligna, que me está diciendo algo que no puede dañarte. Todo es tan raro, Rocamadour, por ejemplo me gusta decir tu nombre y escribirlo, cada vez me parece que te toco la punta de la nariz y que te reís, en cambio madame Irène no te llama nunca por tu nombre, dice l'enfant, fíjate, ni siquiera dice le gosse, dice l'enfant, es como si se pusiera guantes de goma para hablar, a lo mejor los tiene puestos y por eso mete las manos en los bolsillos y dice que sos tan bueno y tan bonito. Hay una cosa que se llama tiempo, Rocamadour, es como un bicho que anda y anda. No te puedo explicar porque eres tan chico, pero quiero decir que Horacio llegará en seguida. ¿ Le dejo leer mi carta para que él también te diga alguna cosa ? No, yo tampoco querría que nadie leyera una carta que es solamente para mí. Un gran secreto entre los dos, Rocamadour. Ya no lloro más, estoy contenta, pero es tan difícil entender las cosas, necesito tanto tiempo para entender un poco eso que Horacio y los otros entienden en seguida, pero ellos que todo lo entienden tan bien no te pueden entender a ti y a mí, no entienden que yo no puedo tenerte conmigo, darte de comer y cambiarte los pañales, hacerte dormir o jugar, no entienden y en realidad no les importa, y a mí que tanto me importa solamente sé que no te puedo tener conmigo, que es malo para los dos, que tengo que estar sola con Horacio, vivir con Horacio, quién sabe hasta cuándo ayudándolo a buscar lo que él busca y que también buscarás, Rocamadour, porque serás un hombre y también buscarás como un gran tonto. Es así(...)Yo no te podría tener aquí, aunque seas tan pequeño no cabrías en ninguna parte, te golpearías contra las paredes. Cuando pienso en eso me pongo a llorar, Horacio no entiende, cree que soy mala, que hago mal en no traerte, aunque sé que no te aguantaría mucho tiempo. Nadie se aguanta aquí mucho tiempo, ni siquiera tú y yo, hay que vivir combatiéndose, es la ley, la única manera que vale la pena pero duele, Rocamadour, y es sucio y amargo, a ti no te gustaría, tú que ves a veces los corderitos en el campo, o que oyes los pájaros parados en la veleta de la casa. Horacio me trata de sentimental, me trata de materialista, me trata de todo porque no te traigo o porque quiero traerte, porque renuncio, porque quiero ir a verte, porque de golpe comprendo que no puedo ir, porque soy capaz de caminar una hora bajo el agua si en algún barrio que no conozco pasan Potemkin y hay que verlo aunque se caiga el mundo, Rocamadour, porque el mundo ya no importa si uno no tiene fuerzas para seguir eligiendo algo verdadero, si uno se ordena como un cajón de la cómoda y te pone a ti de un lado, el domingo del otro, el amor de la madre, el juguete nuevo, la gare de Montparnasse, el tren, la visita que hay que hacer. No me da la gana de ir, Rocamadour, y tú sabes que está bien y no estás triste. Horacio tiene razón, no me importa nada de ti a veces, y creo que eso me lo agradecerás un día cuando comprendas, cuando veas que valía la pena que yo fuera como soy. Pero lloro lo mismo, Rocamadour, me equivoco, porque a lo mejor soy mala o estoy enferma o un poco idiota, no mucho, un poco pero eso es terrible, la sola idea me da cólicos, tengo completamente metidos para adentro los dedos de los pies, voy a reventar los zapatos si no me los saco, y te quiero tanto, Rocamadour, bebé Rocamadour, dientecito de ajo, te quiero tanto, nariz de azúcar, arbolito, caballito de juguete ...

Del libro "Rayuela" de Julio Cortázar

Vos y yo. Dos nombres, nada más que eso. La suma de dos debilidades puede ser una fuerza atroz y desencadenar catástrofes. La surgencia y la decadencia en sus formas más conspicuas.

Este es un libro que me gusta mucho, porque es un texto muy humano. Demás está decir que es considerada la mejor obra del premio nobel, John Steinbeck.Compré este ejemplar hace unos años en una vieja librería de Morón, detrás de la estación, que huele a humedad y a libros usados y donde la colección de premios nobel, de un diario muy importante de Buenos Aires, se remataba por poco dinero. Ahí rescaté esta maravilla . En el dorso del libro venía la recomendación de nada más, ni nada menos que Ernesto Sábato. Decía así:

"John Steinbeck fue un gran escritor polémico y perseguido porque tuvo la osadía de oponerse brutalmente a la gente rica y con poder de su país. Su defensa de las personas sojuzgadas lo convirtió en un escritor proscrito, y sus libros fueron quemados en las hoguera públicas. Sin embargo, el tiempo le concedió su lugar entre los grandes escritores"

Cuando leí esto me dije a mi misma: "Este es un escritor digno de leer" y entonces me lo traje junto con otros más de la misma colección que elegí al azar. Ninguno me falló. Fue un libro muy cuestionado, ya que fue rechazado por tener un lenguaje grosero y con temática de izquierda. Cuántas pavadas se dicen cuando alguien tiene la valentía de alzar una voz en contra del sistema, me pregunto!. Una de las mejores definiciones del capitalismo salvaje la encontré en los diálogos y pensamientos de los arrendatarios de tierras de la novela.

"Es curioso. Si un hombre tiene una pequeña propiedad, esa propiedad se transforma en él, en una parte de él y es como él. Si es dueño de una propiedad, aunque sólo sea para poder andar en ella, trabajarla, apenarse cuando no marcha bien y estar contento cuando la lluvia caiga sobre ella, esa propiedad es él y, de alguna manera, él es más grande porque la posee. Incluso si las cosas no le van bien él tiene la grandeza que le da su propiedad. Es así. Y siguió cavilando: - Pero cuando un hombre tiene una propiedad que no ve, que no puede tocar con los dedos porque le falta tiempo, ni pisar porque no está allí, entonces la propiedad es el hombre. Él no puede ni hacer, ni pensar lo que desea. La propiedad se apodera del hombre por ser más fuerte que él. Y él ya no es grande, sino pequeño. Tan sólo sus propiedades son grandes y él se convierte en el servidor de su propiedad. Esto es lo cierto, también."

"Las uvas de la ira", es sin dudas una gran novela, muy bien construida, llena de enseñanzas donde se pone a prueba la fuerza  y la integridad de los personajes ante una sociedad corrompida por la miseria y el dolor. Steinbeck narra la historia de un sueño, un sueño compartido por muchos campesinos norteamericanos que sufrieron la devastadora bofetada de la Gran Depresión que padeció el país a comienzos de los años treinta. Además de la crisis económica, una serie de catástrofes, como el desafortunado periodo de sequías que afectaron al medio oeste de los Estados Unidos y los malos resultados de las cosechas posteriores, obligaron a los campesinos a hipotecar las tierras que habían heredado de sus antepasados. Al no poder afrontar los pagos de las hipotecas, toda esta gente, pierde sus casas en mano de los bancos. Lamentablemente, en esta situación, los más perjudicados fueron los más humildes. Así comienza el éxodo de miles de campesinos y sus familias hacia California, así, como almas en pena, invaden las carreteras formando largas caravanas, ilusionados por un sueño que se tornará pesadilla. Con unos pocos dólares en los bolsillos intentarán peregrinar hacia la tierra prometida. En definitiva, es una recomendación obligada, no sólo porque está maravillosamente narrada, por la fuerza e intensidad de los personajes o por su carácter histórico, sino también porque es una novela que vive eternamente, y hoy, en esta nefasta época económica en que vivimos, se puede defender con más razón la vigencia de su historia. Pero, lo verdaderamente importante de ésta, es que, una vez leída, nos hace reflexionar seriamente sobre la profundidad de un sistema económico cada vez más excluyente donde mil millones de hombres, mujeres y niños según el informe de este año de la Federación Internacional de la Cruz Roja (FICR) se acuestan con hambre todas las noches. Hiela la sangre, pensar en las cifras, pero es así. Son fríos números que duelen sabiendo que el mundo está preparado para producir siete mil millones de alimentos. Cuando leí esta novela pasé por muchas sensaciones, impotencia, tristeza, esperanza pero les aseguro que nadie que la lea puede dejar de conmoverse por los integrantes de la familia Joad, que aún en las adversidades rescatan los valores de la unidad, de la solidaridad como único medio para sobrevivir.

Martes insoportable.  Buenos Aires se prepara para resistir las primeras olas de un sofocante verano que asoma radiante y tórrido sobre una ciudad agobiada: de bolsillos vacíos, de esperanzas vanas, de balances fallidos y de sueños gastados. Ahí cercano, despunta el último mes del año. Diciembre se exhibe en las vidrieras de los negocios, se viste de fiesta para recibir las navidades, huele a agua de azahar, a jazmines marchitos, a pan dulce recién horneado. La ciudad toda se dispone a agasajar con luces, con árboles de navidad a este postrero, definitivo y terminante diciembre. La gente en las calles camina apurada, abstraída de todo y de todos, a veces huelgan los nombres: son simplemente seres sin alma que deambulan vaya a uno a saber en busca de qué. Allá afuera las especulaciones de siempre, que si el dólar trepa, que las corridas financieras, que las escaladas de precios normales de estas épocas. Las reuniones del club de París, los acuerdos financieros, los diarios que se empeñan en teñir nuestros sueños, impunes mentiras de grandes multimedios que se empecinan en manchar verdades y acortar silencios. Nada de esto puede opacar la esperanza de mi pueblo, ningún periódico, ninguna cuestión política empaña los sueños de un país que sigue en pie, de habitantes que resisten y sueñan con amores perdidos, siestas somnolientas que abrazan a niños rebeldes que se niegan a dormir, a amantes escondidos que fantasean con habitaciones vacías. Y tu perfume que me llega al pasar, casi de casualidad en una brisa mezquina y que alivia un poco este sopor de estío. Y tu mirada que ríe muy lejos de mí, que alguna vez también me piensa ... y tu recuerdo que me llega detrás de ese sobre azul que hoy llega a mis manos y me habla de vos.

Poema Exilio de Alejandra Pizarnik