EL AMOR es una compañía.

Ya no sé andar solo por los caminos,

Porque ya no puedo andar solo.

Un pensamiento visible me hace andar más de prisa

Y ver menos, y al mismo tiempo gustar de ir viendo todo.

También la ausencia de ella es una cosa que está conmigo.

Y me gusta tanto ella que no sé como desearla.

Si no la veo, la imagino y soy fuerte como los árboles altos.

Pero si la veo tiemblo, no sé que se hace de lo que siento en su

ausencia.

Todo yo soy cualquier fuerza que me abandona.

Toda la realidad me mira como un girasol con su rostro en

medio.

PASÉ TODA la noche, sin saber dormir, viendo, sin espacio, su

figura

Y viéndola siempre de maneras distintas de cómo la veo

Hago pensamiento con el recuerdo de lo que ella es cuando me

habla,

Y en cada pensamiento ella cambia de acuerdo con su semejanza.

Amar es pensar.

Y yo casi me olvido de sentir sólo de pensar en ella,

No sé bien lo que quiero, hasta de ella, y yo no pienso sino en ella

Tengo una gran distracción animada.

Cuando deseo encontrarla

Casi prefiero no encontrarla,

Para no tener que dejarla después.

No sé bien lo que quiero, ni quiero saber lo que quiero. Quiero sólo

Pensar en ella.

No pido nada a nadie, ni a ella, sino pensar.

Fernando Pessoa

 Te he querido en vano

Yo te he querido en vano, no hace falta decirlo

Todas mis esperanzas se murieron contigo

Te robaste mis sueños, pisoteaste mi trigo

Envenenaste mi alma te bebiste mi vino

Te marchaste sin culpas con andar engreído

Seguir con mi vida ahora que te he perdido...

Da igual, yo te quise como nadie te ha querido

Lo que hiciste con mi amor allá tú contigo

No creo que en las noches tú duermas tranquilo

Sabes a lo que me refiero no hace falta sugerirlo

Quien pierde tantas veces como yo he perdido

Se acostumbra a los golpes no le teme a los fríos

Pero tú te has perdido el amor más bonito

El que jamás te dieron el que me murió contigo

Te levantas cada día imaginando que alguien te espera,

deshojas esperanzada los delirantes rastros del sueño

te aturden las imágenes de legendarias derrotas,

tu cuerpo inerte se incorpora de pronto, enhiesto y

ligero asoma a un mundo que se obstina en aturdir tus silencios.

Y caminas erguida, tan segura de tí que quienes te ven dirían

que llevas dentro tuyo el donaire y la soberbia de un dios lejano,

Atraviesas periplos y autopistas sin rumbo,

 la vaciedad del ser te ahoga, te oprime. Y si mañana no despertase

cambiaría algo..y conjeturas en tu mente ensayadas respuestas.

Al lunes sigue el martes y así vá la vida... la continuidad cotidiana

del existir, los rituales hilvanados de habitar este mundo.

Nada,  me refugio en los libros. Tomo uno al azar y leo en voz baja:

"la existencia es lo que temo" decía Jean Paul Sartre.

Hace dos semanas he vuelto a visitar un cementerio. Hace ya mucho tiempo que no iba, pero era el día de la Madre en mi país y  a decir verdad esa fecha nunca volvió a ser igual desde que mi abuela nos dejó. Le he llevado flores, he vuelto a repetir la ceremonia que tan bien me enseñó de pequeña, cuando la acompañaba a visitar las tumbas de la familia. Se esmeraba en contarme quienes habían sido en vida esas personas o lo que quedaba de ellas, escondido y colmado de mezquindad involuta tras el bronce o el mármol del olvido. Ceremonias. Culto a los muertos. En fín hoy he comprobado que el hombre es un animal de costumbres. Me sorprendí buscando entre las tumbas algún recuerdo vano de aquellos días de la infancia, cuando la muerte y aquel ténebre lugar no eran más que un gran misterio, un signo de interrogación y hasta un paseo de aventura para mí.Era tan lejano, que no podía vislumbrar siquiera que años más tarde yo iría en busca de algo que me arrimara un poco  a tí. Alguien que alguna vez me abrazó y besó mis mejillas  con infinita ternura. Alguien que de verdad me amó. Me sorprendí repitiendo un rito.Yo, que reniego a  veces de lo tradicional, del común de la gente. Pero todos necesitamos hablar con los muertos, observo a una chica sentada en el piso que llora y habla frente a un nicho. Me inspira pena y a la vez curiosidad. Será su madre me pregunto?. Cuántas cosas le habrá faltado decir en vida a esa placa de bronce que la contempla inerte, tan lejanamente absurda. El morbo. Sí, apenas se aleja me acerco a leer sus plaquetas, su breve historia de vida resumida en cifras, por el año de nacimiento, concluyo que era su madre. Su partida ha dejado una vistosa y colorida sensación de recuerdo. Uno piensa que las tumbas que no tiene flores se ven tristes, apagadas, como si el manto del olvido las hubiese cubierto de telarañas. Que triste! Ya nadie te recuerda, te piensa, a nadie haces falta. Ya nadie te lleva flores aunque sea dos veces en el año, como para cumplir. Es increible, pero la gente hace eso. Yo lo veo a diario. No me gustan los cementerios, me llenan de nostalgia, me cuesta ir y me cuesta volver de ellos. Traigo de regreso conmigo la impotencia de saber que estoy condenada, que algún día alguien también me llevará flores, y hablará bien o mal de mí. Mi cuerpo reposará en aquel lugar en compañía de miles de cruces, placas y flores de otros que como yo tuvieron sueños, tuvieron vida, se enamoraron, se equivocaron, fueron felices o no pero ahora ya no cuenta. Entonces seremos una corporación de almas. Lo pienso y no puedo evitar derramar una lágrima.Pienso en mi abuela, en todo lo que me hace falta. Cuántas cosas y momentos nos hemos perdido compartir juntas. Cuántas charlas que hoy rememoro, cuantos mates compartidos hablando de su historia. Supongo que desde algún lugar me escuchas. Supongo que estás conmigo y a veces me dá miedo que algo que veas en mí te decepcione. Quizás no soy la nieta que soñaste, ni la niña que tanto amabas. Hoy soy ésta. Una mujer que camina siempre, a pesar de todo, buscando algo: un centro, una cifra que nos acerque a eso que soñamos ser. Y aún sigo, a veces me cansa un poco ser así, pero todavía no me rindo. Supongo que te alegrará saberlo.

Intento de prólogo al estilo de ellos no del mío

                                                                                                                                                             "Ellos son todos y yo soy yo"

"Nada en suma. Absolutamente nada. Nada que no salga del carril cotidiano. La vida no fluye ni incesable ni uniforme: no duermo, no trabajo, no paseo, no ojeo al azar algún libro nuevo, escribo bien o mal-seguramente mal-, con impulso y con desmayo. De rato en rato me tumbo en un diván para no mirar el cielo, añil o ceniza. ¿Y por qué no habrá de surgir de improviso lo impensaDo, quiere decir el poema? Noche tras noche. Lo que cae fuera de mi trabajo son dádivas de oro, las únicas estimables. Pluma en mano, pluma en las cuartillas, escribo para no suicidarme.¿Dónde nuestro sueño de absoluto?. Diluido en el afán diario. O acaso, a través de la obra, hacemos esa disolución mas delicada."

 Alejandra Pizarnik

Si, después de yo morir, quisieran escribir mi biografía,

No hay nada más simple.

Tiene sólo dos fechas-la de mi nacimiento y la de mi muerte.

Entre una y otra cosa todos los días son míos.

Soy fácil de definir.

Ví como un réprobo.

Amé las cosas sin ninguna sentimentalidad.

Nunca tuve un deseo que no pudiese realizar, porque

nunca enceguecí.

Incluso oir nunca fue para mí sino un acompañamiento

 de ver.

Comprendí que las cosas son reales y todas diferentes

unas de otras;

Comprendí esto  con los ojos, nunca con el pensamiento.

Comprender esto con el pensamiento sería hallarlas

todas iguales.

Un día me dio sueño como a cualquier niño,

Cerré los ojos y dormí.

Más allá de eso, fuí el único poeta de la naturaleza.

Fernando Pessoa

7-AUSENCIA

Distante a unos metros, la vida transcurre

el paso del tiempo no se puede evitar

la gente circula, parece no verme.

Hay pasos que vienen y pasos que van.

Me siento en mi mundo más sola que antes.

¡Qué triste es la vida de quien no sabe amar!

Evito encontrarte en calles lejanas, prefiero

no verte, pensar que te has muerto.

Total si estás vivo, más vivo en mis sueños .

¡Qué dicha tenerte y sentirte mi dueño!.

Y así pasa el tiempo: verano e invierno .

Me duermo en las noches y voy  a tu encuentro.

Y ella  no existe, y tu presente no cuenta.

No me importa si aún  la quieres, si sigues a

su lado, si tienes ya tres niños como me han contado,

te amo como siempre soltero o casado.

¡Qué Dios la perdone si no te ha cuidado

robar mi tesoro para no idolatrarlo,

 como yo lo haría, como yo lo hago

-piedad para ella y descansar a tu lado

 es el último deseo de quien tanto te ha amado..

2-HERENCIA

Me quedo con parte del cielo que le robé a tu mirada

como ladrón de un camino que en ti buscó su posada

 Te llevas mis más dulces sueños que tejí en las madrugadas

 con hilos de mis tormentos que envenenaron mi alma.

Me pierdo tu lecho tibio sentirte junto a mi almohada

ser cuna de tus abrazos y dueña de tus mañanas.

 Te dejo este último verso que redacté a las cansadas.

Me voy en busca del cielo que pueda curar mi alma.

Este es uno de esos poemas que uno siente fueron escritos para uno. Es de un poeta francés llamado René Char, uno de esos tipos que a uno le hubiera gustado conocer. Fue amigo , de Paul Eluard, de André Breton. Por si fuera poco conoció a Heidegger. Admiró enormente a Artaud.

René Char siempre amó vivir al margen de la sociedad. Le gustaba trabar amistad con los "matinaux", rompedores del alba o de la aurora, suerte de vagabundos que transcurrían sus vidas al ritmo de los días y las estaciones.

Había nacido René Char el 14 de junio de 1907 en L'Isle-sur-la-Sorgue en Provenza, sureste de Francia. El 20 de febrero de 1928 aparecen sus primeros poemas en las "Ediciones Rojo y Negro", bajo el título Las campanas sobre el corazón, escritos entre los quince y los veinte años. Al año siguiente se adhiere al movimiento surrealista. Cuenta por entonces con veintidós años y la mayor parte de los poetas -Aragon, Eluard, Breton- rondaban los treinta. Yo era un rebelde y buscaba a los hermanos: yo estaba solo en L'Isle, salvo la amistad de Francis Curel que tenía la imaginación nocturna.

CONSUELO

     Por las calles de la ciudad va mi amor. Poco importa
a dónde vaya en este roto tiempo. Ya no es mi amor: el
que quiera puede hablarle. Ya no se acuerda: ¿quién en
verdad le amó?

     Mi amor busca su semejanza en la promesa de las
miradas. El espacio que recorre es mi fidelidad. Dibuja
la esperanza y en seguida la desprecia. Prevalece sin
tomar parte en ello.

     Vivo en el fondo de él como un resto de felicidad.
Sin saberlo él, mi soledad es su tesoro. Es el gran meridiano
donde se inscribe su vuelo, mi libertad lo vacía.

     Por las calles de la ciudad va mi amor. Poco importa
a dónde vaya en este roto tiempo. Ya no es mi
amor: el que quiera puede hablarle. Ya no se acuerda:
¿quién en verdad le amó y le ilumina de lejos para que
no caiga?

René Char