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Organizar de tal  modo nuestra vida

que ella sea un misterio para los demás;

que quien mejor nos conozca sea, apenas,

uno que nos desconoce más de cerca que los otros.

Así forjé yo mi vida, casi si proponérmelo,

pero fue tanto el arte instintivo que puse en hacerlo

que para mí mismo me convertí  en una del no todo clara

y nítida individualidad creada por mí.

Fernando Pessoa

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se apagarán las luces, se dormirán mis pasos, expulsaré mis

ansias de devorarme el mundo, me rendiré tranquila

y despacio, muy despacio...

guardaré sin reservas inquietudes lejanas

acomodaré en silencio todas mis vestiduras

y apilaré las máscaras que tan bien me acompañaron.

Quizás sobrevivan una mueca, y unos viejos papeles amontonados.

Recién entonces habré dado alas a la que realmente fuí,

mi verdadero rostro asomará escondido tras la túnica que

cubrirá entonces un cuerpo viejo, desnudo y cansado.

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acurrucarme al recuerdo que te evoca

dibujar mentiras en las telarañas  de mi mente

que las llagas no duelan en la hoguera del silencio

respirar profundo y vomitar el negro recuerdo

de tu ausencia, a borbotones arrancar el fuego que

me quema. Cerrar los ojos, quemarlos si es preciso

aunque hieran y ardan de dolor reseco.

Reservar para tí todo el odio del mundo,

maldecir tu nombre, bendecir tu muerte.

cerrarte la boca y coserte los labios, no vaya

a ser que afloren tus absurdas mentiras.

Hoy ya no te creo nada, atrás dejé olvidada

la piedad cristiana que merece un hombre...

La bestia ha muerto y danzo sobre su cadáver,

pisoteo el cuerpo que entibió mis huesos

la piel enlavada del magma de tu orgullo,

corona el sepulcro  colapsado de una maldad

suprema de ingenuidad ensayada.

 La bestia ha muerto y yo río a carcajadas

aunque la verdad aflore sin compasión

y tiña mi almohada de sangre.

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Antonio Gala

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"He cosido vida dentro de mí como un órgano raro,
y caminé con cuidado, precariamente, como si hubiese
algo raro.
He tratado de no pensar demasiado. He tratado de ser natural.
He tratado de ser ciega en el amor, igual que otras mujeres,
ciega en mi cama, con mi dulce ciego querido,
sin buscar, a través de la espesa oscuridad, el rostro de otro."

Sylvia Plath

Hará un tiempo paseando por la web y hojeando poemas he descubierto a Sylvia Plath y confieso que mucho de lo que leí de ella y sobre ella me atrapa. Comenzaré diciendo que nació en el seno de una familia media de Estados Unidos, más precisamente en Boston el 27 de octubre de 1932, su padre profesor de la universidad, Otho Plath, un famoso entomólogo sería de gran influencia en su vida. A los ocho años escribió su primer poema. Muchos son los que dicen que lo tuvo todo, las mejores escuelas, las mejores universidades, becas. Cuando ingresó a Cambridge conoció a Ted Hughes, otro famoso poeta inglés del que se enamoró perdidamente. Inestable emocionalmente tuvo dos hijos: Frieda y Nicholas. Buscaba la perfección tanto en su vida como en la poesía, y creo que eso mismo la llevó a la muerte. En 1957 escribió en su diario íntimo:"El no ser perfecta, me hiere".

"Tengo una lucha interior que no quiere ser derrotada por un lema o la resolución de una noche. Mi demonio de la negación quiere tentarme día a día, y tengo que luchar con él, como algo distinto a mi yo esencial, que lucho por salvar: cada día debo tener algo que recomendarle: el honesto deleite de mirar el rápido y peludo cuerpo de una ardilla o sentir profundamente, el clima y el color, o leer y pensar en algo a una luz distinta: una buena explicación o 5 minutos en clase para redimir 45 malos. Minuto tras minuto luchando hacia arriba. Fuera de la sombra de esa nube negra que quiere aniquilar mi ser entero con su demanda de perfección y medida, no de lo que yo soy, sino de lo que no soy. Yo soy como soy y escribo, vivo y viajo: He tenido el valor que he ganado, pero debo trabajar para tener más valor. No quiero hacerme más ilusiones."

Diarios de Sylvia Plath

Su obra es reconocida principalmente por sus poesías, aunque en prosa escribió una novela autobiográfica llamada "Las campanas de cristal".Su vida estuvo signada por el suicidio ya que en varias oportunidades intentó quitarse la vida hasta que finalmente un 11 de febrero de 1963 cuando todavía no había cumplido los 31 años decidió terminar con su existencia. Cuenta la leyenda que dejó galletas y leche a sus pequeños hijos por si despertaban y no tenían que comer, que rompió la ventana del cuarto de sus hijos y cerró herméticamente toda la habitación de ellos para que no se vean afectados por el gas, se encerró en la cocina, abrió las llaves de gas y metió su cabeza  en el horno donde fue hallada muerta.Su poesía fue catalogada como confesional, muchos de sus poemas fueron dedicados a su marido con el que tuvo una relación muy tormentosa debido a las infidelidades de éste. Dicen que sufrió muchísimo su separación, que nunca la pudo asumir. Curiosamente la mujer por la que Hughes abandonó a Sylvia se suicidó años más tarde de la misma manera que la poeta pero llevándose con ella a su pequeña hija. Dicen que Sylvia dejó unos últimos versos en los bolsillos de sus hijos. Siempre me pregunté como harían sus hijos para sobrevivir con semejante carga emocional? Una madre suicida que los protegió de su decisión sentenciándolos a vivir , pero sin ella. Hace unos días abro el diario y leo con sorpresa: "El hijo de los poetas Sylvia Plath y Ted Hughes, Nicholas se suicidó 46 años después de que su madre se matara con gas, señalaron el lunes su hermana y la policía.Nicholas Hughes, de 47 años, se colgó en su hogar de Alaska, reveló Frieda Hughes, quien también es poeta, al periódico británico Times." Dicen que sufría una gran depresión, que vivía solo, que nunca se casó y que se dedicaba a la oceanografía. Cuando lei la noticia me acordé de un poema de Sylvia que aquí transcribo:

El Ahorcado
Asiéndome del cabello, un dios se adueñó de mí.
Sus descargas azules me achicharraron como a un profeta del desierto
Las noches se volvieron invisibles, como el tercer párpado de un lagarto,
un mundo de días blancos y escuetos en una cuenca sin sombra.
Un hastío rapaz me ató a este árbol.
Si ese dios fuera yo, haría lo que hice.
27 de junio de 1960

Después vino la leyenda.Aunque durante mucho tiempo se consideró que sus repetidas depresiones e intentos de suicidio se debieron a la muerte de su padre cuando ella contaba nueve años, pérdida que nunca logró superar, hoy se sabe con certeza que padecía trastorno bipolar, enfermedad psicológica que en la actualidad tiene adecuado tratamiento.Yo elijo quedarme con su poesia, por eso cuelgo estos poemas de ella para que quienes no sabian de la existencia de esta poeta se acerquen a sus textos.

EL COLOSO
Nunca podré reunirte íntegramente,
juntar, pegar, articular como corresponde
Rebuznos de mula, gruñidos de cerdo, obscenos graznidos
provienen de tus grandes labios.
Peor que en un corral.
Quizá te consideres un oráculo,
portavoz de los muertos o de algún dios
Yo llevo treinta años esforzándome
por limpiar de fango tu garganta
y no he aprendido nada.
Trepando escaleritas con frascos de engrudo y baldes de lisol
me arrastro como una hormiga enlutada
por los campos cubiertos de maleza de tus cejas
para reparar tu inmenso cráneo y desbrozar
los descarnados, blancos túmulos de tus ojos.
Un firmamento azul de otra Orestíada
se cierne sobre nosotros. Oh padre, tú solo
eres una referencia histórica tan importante como el Foro Romano.
Aquí meriando, en una colina de seres siniestros.
las columnas de tus huesos y el acanto de tus cabellos vuelven
a su antigua anarquía esparciéndose hasta el horizonte.
Se necesita más que un rayo
para crear tanta ruina.
Algunas noches me acurruco en la cornucopia
de tu oreja, a salvo del viento,
y cuento estrellas rojas y estrellas color ciruela.
Sale el sol bajo el pilar de tu lengua.
Mis horas se desposan con la sombra.
Ya no escucho más el roce de la quilla
contra las sordas piedras del embarcadero.

Límite (último poema que escribe a visperas del suicidio)

La mujer alcanzó la perfección. 
Su cuerpo muerto muestra la sonrisa de realización, 
la apariencia de una necesidad griega 
fluye por los pergaminos de su toga, 
sus pies desnudos parecen decir, 
hasta aquí hemos llegado, se acabó. 
Los niños muertos, ovillados, blancas serpientes, 
uno a cada pequeña jarra de leche ahora vacía. 
Ella los ha plegado de nuevo hacia su cuerpo; 
así los pétalos de una rosa cerrada, 
cuando el jardín se envara 
y los olores sangran de las dulces gargantas 
profundas de la flor de la noche. 
La luna no tiene por qué entristecerse, 
mirando con fijeza desde su capucha de hueso. 
Está acostumbrada a este tipo de cosas. 
Sus negros crepitan y se arrastran. 

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SOY VERTICAL

Pero preferiría ser horizontal.

No soy un árbol con las raíces en la tierra

absorbiendo minerales y amor maternal

para que cada marzo florezcan las hojas,

ni soy la belleza del jardín

de llamativos colores que atrae exclamaciones de admiración

ignorando que pronto perderá sus pétalos.

Comparado conmigo, un árbol es inmortal

y una flor, aunque no tan alta, es más llamativa,

y quiero la longevidad de uno y la valentía de la otra.

Esta noche, bajo la luz infinitesimal de las estrellas,

los árboles y las flores han derramado sus olores frescos.

Camino entre ellos, pero no se dan cuenta.

A veces pienso que cuando estoy durmiendo

me debo parecer a ellos a la perfección-

oscurecidos ya los pensamientos.

Para mí es más natural estar tendida.

Es entonces cuando el cielo y yo conversamos con libertad,

y así seré útil cuando al fin me tienda:

entonces los árboles podrán tocarme por una vez, y las flores tendrán tiempo para mí

Sylvia Plath (poeta estadounidense).

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Leer Ni te tengo ni te olvido en El blog de letrasurbanas

Yo canto lo que tú amabas, vida mía,
por si te acercas y escuchas, vida mía,
por si te acuerdas del mundo que viviste,
al atardecer yo canto, sombra mía.

Yo no quiero enmudecer, vida mía.
¿Cómo sin mi grito fiel me hallarías?
¿Cuál señal, cuál me declara, vida mía?

Soy la misma que fue tuya, vida mía.
Ni lenta ni trascordada ni perdida.
Acude al anochecer, vida mía;
ven recordando un canto, vida mía,
si la canción reconoces de aprendida
y si mi nombre recuerdas todavía.

Te espero sin plazo ni tiempo.
No temas noche, neblina ni aguacero.
Acude con sendero o sin sendero.
Llámame a donde tú eres, alma mía,
y marcha recto hacia mí, compañero.

Leer Yo canto lo que tú amabas en El blog de letrasurbanas

me acompaña cuando tengo miedo,

y siempre tengo miedo porque soy valiente;

oye su paso sobre los mosaicos de la entrada

va a su encuentro cuando abre la puerta lentamente

cuando lo espero, y siempre lo espero;

lo mismo es para la luz eléctrica que para la luz del sol,

lo mismo para el sol, que para la luna o la estrella.

Un tapiz forma la luz complicada

es la vida y siempre la vida.

Si me quedara ciega la vería con mis patas

o tal vez con mi frente cuando llega.

El tapiz no lo forma la luz sino su llegada, el sonido

que cambia de oscuro en claro.

El tablero de la luz tiene varias llaves

pero una que gobierna el resto:

se llama la llave maestra.

Del mismo modo el tablero de mi luz

tiene una sola llave que gobierna las otras

la llave que está en sus manos.

Apagaría todas las luces si quisiera

pero yo cierro los ojos para no ver

la oscuridad que podría ser luz

para no herirlo.

Silvina Ocampo (poeta argentina)

Leer La Llave maestra en El blog de letrasurbanas

Leer Los dolorosos rituales del olvido en El blog de letrasurbanas

Este blog me ha servido mucho durante este año y lo he utilizado como catarsis en muchos momentos de mi vida. Gracias a todos quienes se han tomado la molestia de pasar por este rinconcito para leer algunas cosas de las que escribo. Les deseo a todos que este 2009 nos traiga paz, amor, felicidad y salud, por sobre todas las cosas. Este mundo, en el que nos toca vivir está hoy más que convulsionado, la economía ha sumido a muchos de nuestros países hermanos en una crisis que se las trae. En este año más que nunca alzo mi copa para que todos seamos más solidarios con aquellos que más nos necesitan. Hablo de que hagamos de este mundo todos un lugar mejor, a veces no es tan difícil , el cambio debe ser de adentro hacia afuera, tomar conciencia de que hay niños que mueren de hambre, mientras los gobiernos de turno discuten y asignan sus políticas armamentistas. Yo no quiero tantas desgracias para mi mundo y deseo de corazón de que en este nuevo año las cosas mejoren.

Besos a todos

Leer Nuevo año, nueva vida... en El blog de letrasurbanas

"Vamos ahora a la Luna. En realidad, no está tan lejos.

Escribí, viví y amé como Don Quijote, y el día de mi muerte diré: "Disculpadme, todo fue un sueño". Y entonces, ojalá encuentre a alguien que me replique: "No lo creas; todo fue verdadero, absolutamente verdadero".

(En "Introducción" de AFRODISIACO, textos eróticos de Anaïs Nin, con ilustraciones de John Boyce, publicado por Aymá Editora en 1979. Traducción de Jordi Arbonès)

"El neurótico, tanto si puede producir como si no puede, padece fundamentalmente porque no puede o no quiere aceptarse a sí mismo, aceptar su propia individualidad, su propia personalidad. Por un lado se autocritica excesivamente, por otro se idealiza en exceso, lo que significa que exige demasiado de sí mismo, de su perfección y que el fracaso le impulsa a criticarse todavía más. Si tomamos este tipo frustrado, como para nuestros fines presentes y lo comparamos con el artista, vemos claramente que el artista es, en cierto sentido, la antítesis del tipo de neurótico autocrítico. No es que el artista no se autocritique, sino que parte de la aceptación de su propia personalidad y que por ello no sólo alcanza lo que el neurótico persigue en vano, sino que va incluso más allá. La condición previa indispensable para la personalidad creadora es, por tanto, no sólo la aceptación, sino incluso la glorificación de sí mismo."

Leer diarios de una escritora en El blog de letrasurbanas

EL QUE SIEMPRE DA LA RAZON

Hay un tipo de hombre que no tiene color definido, siempre le da a usted la razón, siempre sonríe, siempre está dispuesto a condolerse con su dolor y a sonreír con su alegría, y ni por broma contradice a nadie, ni tampoco habla mal de sus prójimos, y todos son buenos para él, y, aunque se le diga en la propia cara: "¡Usted es un hipócrita!" es imposible hacerle abandonar su estudiada posición de ecuanimidad.

Incluso cuando habla parece llenarse de satisfacción, y da palmaditas en las espaldas de los que escuchan como si quisiera hacerse perdonar la alegría con que los agasaja.

Esta efigie de hombre me produce una sensación de monstruo gelatinoso, enorme, con más profundidades que el mismo mar.

No por lo que dice, sino por lo que oculta.

Obsérvelo.

Siempre busca algo con que halagar la vanidad de sus prójimos. Es especialista en descubrir debilidades, no para vituperarlas o corregirlas, sino para elogiarlas y echarles aceite como a la ensalada.

Es usted haragán. Pues el tipo le dirá:

-¡Qué macanudo "fiacún" es usted! Lo envidio, Jefe...

En cambio, usted tiene la pretensión de ser buen mozo. El fulano lo encuentra, y, parándolo, le pone las dos manos en las coyunturas de los brazos, lo mira dulcemente y exclama:

-¡Qué elegante está usted hoy! ¡Qué bien! ¿Dónde compró esa magnífica corbata? Hombre dichoso.

Usted camina preocupado de encontrarse enfermo. Mi monstruo localiza su obsesión y exclama, casi indignado:

-¿Enfermo usted? No chacotee. ¡Qué va a estar enfermo! Enfermo estoy yo.

E ipso facto desembucha tal colección de enfermedades, que usted casi lo mira con terror... y contento de hallarse doliente de una sola enfermedad.

Se me dirá: "Son características de individuo enfermo, débil".

Más que hombre mi individuo es una enredadera, lenta, inexorable, avanzadora. Puede cortarle todos los retoños que quiera, puede ofender a esta enredadera, del mejor modo que le dé la gana. Es inútil. El monstruo no reaccionará.

Crece con lentitud aterradora. Clava las raíces y crece. Inútil que el medio le sea adverso, que nadie quiera ayudarlo, que lo desprecien, que le den a entender que lo peor puede esperarse de él. Tiempo perdido. La enredadera, a cambio de injurias, le devolverá flores, perfume, caricias. Usted lo despreció y él se detendrá un día asombrado ante usted, exclamando:

-¿Quién es su sastre? ¡Qué magnífico traje le ha cortado! Sinvergüenza, no hay derecho a ser tan elegante.

Usted dice un mal chiste; el hombre se ríe, lo "lomea" y después de ser casi víctima de una congestión por exceso de risa, dice:

-¡Qué gracioso es usted!... ¡Qué bárbaro!...

Y nuevamente vuelve a ser víctima de un ataque de risa, que le sube desde el vientre hasta la nuca.

Está bien con todos. Algunos lo desprecian, otros lo compadecen, rarísimos lo estiman, y a la mayoría le es indiferente. El, más que nadie, tiene perfecto conocimiento de la repulsión interna que suscita, y avanza

con más precauciones que una araña sobre la red que extrae de su estómago.

Está bien con todos. Puede usted comunicarle un secreto, en la seguridad que él lo embuchará más celosamente que una caja de hierro.

Puede usted hacerle una barrabasada. Antes de que tenga tiempo de disculparse, él le dirá:

-Comprendo. Olvidemos. Somos hombres. Todos fallamos. ¡Ja, ja! ¡Qué rico tipo!

Imperceptiblemente sus gajos van prendiendo. Enroscándose a las defensas fijas. No es necesario verle a él, para comprender dónde se encuentra. Más aceitoso que una biela, se corre de un punto a otro con tal eficacia de elasticidad, que allí donde haya alguien a quien festejar o adular allí tropezaréis con su sonrisa amplia, ojos encandilados y sonrientes, y manos beatíficamente cruzadas sobre el pecho.

No le sorprenderán en ninguna contradicción; salvo las contradicciones inteligentes en que él mismo incurre para darle razón a su adversario y dejarlo más satisfecho de su poder intelectual.

Otros se quejan. Hablan mal de la gente, del destino, de los jefes, de los amigos. El, de la única persona de quien habla mal es de sí mismo. Los demás, para los demás, exuda no sé de qué zona de su cuerpo tal extensión de aceite, que en cuanto alguien encrespa una palabra él ahoga la tempestad del vaso de agua con un barril de grasa.

Dije que este hombre era un monstruo, y que me infundía terror, terror físico, igual que una pesadilla, porque adivinaba en él más profundidades que las que tiene el mar.

Efectivamente: ¿se lo imaginan ustedes a este bicharraco enojado? ¿O tramando una venganza?

"La procesión va por dentro." Exteriormente sonríe como un ídolo chino, eternamente.

¿Qué es lo que desenvuelve dentro de él? ¿Qué tormentas? No me lo imagino... puede estar usted seguro que en la soledad, en ese semblante que siempre sonríe, debe dibujarse una tal fealdad taciturna, que al mismo diablo se le pondrá la piel fría y mirará con prevención a su esperpento sobre la tierra: el hipócrita.

Roberto Arlt- Aguasfuertes porteñas

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